En las afueras de Medellín, a mitad de camino entre los pueblos de Envigado y Sabaneta y entre naranjos y limoneros, en la falda de una montaña se alzaba la finca de la infancia, Santa Anita, mirando hacia la carretera. Desde su corredor delantero los abuelos los veían venir. «¡Llegaron!», decían aterrados cuando en la primera curva aparecía el Fordcito atestado, como si fueran la plaga de la langosta.
No. A Santa Anita no la tumbaron ellos, el narrador y sus hermanos: la tumbó el derrumbe de la montaña en que se alzaba, que en una temporada de lluvias se vino abajo y se la llevó.
Hoy que el narrador tiene la edad de los abuelos, al recordar, los días turbios del presente se tiñen de un color azul.
La crítica ha dicho...
«Un desafío a la vez que una bofetada. Vallejo se desgarra al escribir, y nos desgarra y nos alucina.»
Alberto Aguirre, El Mundo
«Merece este escritor un sitio de privilegio en la historia de la narrativa.»
Arturo García Ramos, ABC Cultural
«Su ira explosiva es tan brillante, tan sonora, real, sincera, divertida a veces, cruel casi siempre, que su lectura es algo gozoso y tonificante.»
Pedro Almodóvar, clubcultura.com
«Fernando Vallejo es tímido, inteligente, humilde; y también es perturbador, revolucionario, deslenguado, insólito.»
Juan Cruz, El País
«Fernando Vallejo nos ofrece otra vez la contundente mezcla de ira, el patetismo empecinado y el corrosivo humor en este espléndido relato.»
José-Carlos Mainer, Babelia
