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Maldita nostalgia que nos hace echar de menos lo que nunca estuvo bien. Maldita nostalgia que limpia la memoria a base de olvido djando en el recuerdo únicamente la dulzura de Madridal final de la primavera y el entusiasmo de unos cuerpos sin miedo a ser devorados por la oscuridad del teatro. Como si los lodos que ahora nos llegan hasta la nariz no vinieran de aquellos barros. Como si realmente fuera posible salvar algo de aquello que, entonces, llenó nuestros cuerpos de gozo. Maldita distancia que ha hecho que las críticas que se reúnen en este libro se conviertan ahora en documentos que certifican que ya no estamos allí, que ya no es entonces. ¿No hubiera sido mejor simplemente dejarse desaparecer con la danza? ¿No hubiera sido mucho más fácil ceder, confiar solo en el futuro dejando que el pasado se pudriera solo? Pues no. Si estás leyendo esto, entonces la respuesta es "no". Maldito archivo que nos recuerdas que el teatro estuvo antes que la playa. Maldito archivo que te presentas ahora como la rueda de molino con la que no tenemos más remedio que comulgar, si es que aún guardamos alguna esperanza de poder llegar al otro lado. Sirva este libro como sacrificio para hacer hueco. Sirva este libro como invocación a todas las maravillas que van a venir después.
